Se o mundo tiver “x” bilhões de pessoas, sem contar as que já morreram e as que nascerão, e a maioria absoluta passa a vida prostituindo sua individualidade em função do sustento da sua confortável mediocridade social, em outras palavras, pertencer ao rebanho (com a licença poética, “reganho”), veja-se como a pessoa “x” bilhões + 1. Que deus é esse que você acredita que continua botando um idiota atrás do outro depois de tantos? Inclusive eu.
Então, se eu acreditasse nesse seu deus, estaria criando um deus idiota. Se deus existe, não acredita no homem. Se acredita, não é deus, é homem. Porque só um idiota pra acreditar em outro.
Na busca frustrada pela perfeição a conseqüência torna-se a causa da emoção. Então chamamos o conforto na derrota de amor. Um sentimento, consentimento, uma força divina de acolhermo-nos ao fracasso. Se o humano fracassa e deus é amor segundo a maioria, é segundo a maioria que deus é humano.
Cada um de nós é uma peça do grande quebra-cabeça que não está quebrado por não ter pé nem cabeça. Cada um de nós é o resultado da tentativa frustrada de analisar a mente do outro. Vivemos para morrermos presos pela necessidade de libertarmo-nos. Fazemos de tudo para não morrer, pra levar a vida a nada fazer.
Isso porque a compreensão fica sendo o entendimento parcial de uma das partes e imparcial da outra sob o total desentendimento de todos e, sendo assim, no máximo nos perdemos para acharmos, no mínimo, o meio termo. Porém um consenso muitas vezes é um bolo no qual cada um botou o ingrediente que quis e depois ninguém repetiu o pedaço. A luta pela igualdade é o ponto de partida dos que têm por fim atingir a desigualdade a seu favor. Contudo, o simples fato de botar uma palavra no papel não bota o seu papel em fato.
Sem a atitude, o exemplo ou até mesmo o “cajado do pastor”, nesse mundo infestado de ovelhas maria-vai-com-as-outras (pro brejo), basta uma barreira para a palavra: a distância entre quem fala e quem ouve. Como saber se temos coragem de ser livres ou se ainda precisamos do cajado do pastor nos fundilhos? Todo bundão pisca o cu quando mencionado. Viu?
DenPeterTonon, década de noventa.
quarta-feira, 22 de dezembro de 2010
terça-feira, 28 de setembro de 2010
TEXTO SOBRE FELICIDADE
Vou começar um texto falando sobre felicidade, só não sei como vou terminar.
Terminei.
To brincando, ainda vem mais... fiquei tentado a terminar naquele momento sim, mas lembrei da idiossincrasia, algo que me faz pensar que de alguma forma existe outra pessoa além do meu corpo, tem um motivo pra existir tantas pessoas no mundo. E dentre essas, uma chamar a atenção de uma mente que tem um mundo todo criado, como se fosse um Deus. De fato, cada um de nós é um Deus. Nós? Quem somos nós? Nós mesmos, estamos todos atados em um nó, somos nós. Quem acredita que estamos separados são aqueles que segregam, estamos como nós atados. A palavra é “eu”. Você vive o presente unicamente, entenda que todos vivem. Nós. Atados. Quando penso em dizer algo, é como se fosse eu ouvindo.
Nenhuma palavra mal usada me convence. Ou será que sim? Estou atado às pessoas, e sei disso. Portanto, sei do cansaço que essa corda que vocês me levam está causando. Parem e pensem, é uma brincadeira boa, e na hora que arrebentar, pode acabar.
Estava falando da felicidade... então faltou a música... vou botar uma, o problema é a solidão, porque não tem alguém pra me ajudar na música... mas vou pensar em Kant... Immanuel... Emanuel, Tais. Ela me trouxe a luz. Penso nela.
Terminei.
To brincando, ainda vem mais... fiquei tentado a terminar naquele momento sim, mas lembrei da idiossincrasia, algo que me faz pensar que de alguma forma existe outra pessoa além do meu corpo, tem um motivo pra existir tantas pessoas no mundo. E dentre essas, uma chamar a atenção de uma mente que tem um mundo todo criado, como se fosse um Deus. De fato, cada um de nós é um Deus. Nós? Quem somos nós? Nós mesmos, estamos todos atados em um nó, somos nós. Quem acredita que estamos separados são aqueles que segregam, estamos como nós atados. A palavra é “eu”. Você vive o presente unicamente, entenda que todos vivem. Nós. Atados. Quando penso em dizer algo, é como se fosse eu ouvindo.
Nenhuma palavra mal usada me convence. Ou será que sim? Estou atado às pessoas, e sei disso. Portanto, sei do cansaço que essa corda que vocês me levam está causando. Parem e pensem, é uma brincadeira boa, e na hora que arrebentar, pode acabar.
Estava falando da felicidade... então faltou a música... vou botar uma, o problema é a solidão, porque não tem alguém pra me ajudar na música... mas vou pensar em Kant... Immanuel... Emanuel, Tais. Ela me trouxe a luz. Penso nela.
terça-feira, 14 de setembro de 2010
UMBRAL
Umbral, ao invés de ser um lugar terrivelmente horroroso como se fosse um filme “trash” de horror, vem disfarçado de uma vida normal. Se fosse tão evidente que o umbral é um lugar punitivo, seria fácil para as almas se arrependerem e não seriam postas à prova.
Se tive uma existência anterior onde prosperei na vida, porém pratiquei o mal, terei uma nova chance de reparar o dano em uma vida similar, aparentemente bela, mas que não funciona direito. Seria oferecida uma opção diferente: se não funcionei quando tudo deu certo, vamos ver quando tudo dá errado. É uma existência onde quem pune é o Sol e cada dia é um novo inferno. E enquanto muitos dormem, o repetente agoniza à véspera de um novo dia.
E nesse umbral, o processo de evolução é lento, pois do lugar que você deixou (pior do que quando entrou), poucas ou nenhuma pessoa terá emitido boas vibrações, como as orações, para lhe direcionar à saída. São informações que chegam por meio do sonho. Alguns têm muitos e bons, e acordam bem, outros nenhum, ou ruins, e acordam perdidos.
A visão horrenda que se tem do umbral é a da “coisa em si”, da qual Immanuel Kant se referia. Não é um fenômeno, mas uma situação. Só é vista, talvez, por quem está fora. Quem está dentro tem a imagem maquiada, um véu.
Contudo é uma visão obscura que tenho, pois ainda é dia.
Den 14/09/2010
Se tive uma existência anterior onde prosperei na vida, porém pratiquei o mal, terei uma nova chance de reparar o dano em uma vida similar, aparentemente bela, mas que não funciona direito. Seria oferecida uma opção diferente: se não funcionei quando tudo deu certo, vamos ver quando tudo dá errado. É uma existência onde quem pune é o Sol e cada dia é um novo inferno. E enquanto muitos dormem, o repetente agoniza à véspera de um novo dia.
E nesse umbral, o processo de evolução é lento, pois do lugar que você deixou (pior do que quando entrou), poucas ou nenhuma pessoa terá emitido boas vibrações, como as orações, para lhe direcionar à saída. São informações que chegam por meio do sonho. Alguns têm muitos e bons, e acordam bem, outros nenhum, ou ruins, e acordam perdidos.
A visão horrenda que se tem do umbral é a da “coisa em si”, da qual Immanuel Kant se referia. Não é um fenômeno, mas uma situação. Só é vista, talvez, por quem está fora. Quem está dentro tem a imagem maquiada, um véu.
Contudo é uma visão obscura que tenho, pois ainda é dia.
Den 14/09/2010
NECROFILIA
Apaixonar-se pela vida é desumano. Em vez de ter um querer pelo que está, tenho pelo que morreu. Esse é um eterno companheiro, como a lei da gravidade, puxa pra baixo, e cria músculos, cria osso, cria o pensamento de levantar. É um efeito inverso do que quero. Levantar pela manhã é um desastre, cambaleio, vejo que tem um sol que não respeita essa lei. Vejo que há luz, não sei se é pra todos. Tem dia para estrelas, ficção científica ou eclipse. Dia cinza é comum até durante a noite. Cores mudas. Timbres que vêm daquela cor enferrujada que o desgosto deixa. Das cordas que estavam para arrebentar, e ficaram sem serem usadas. Do fio que ficou intacto na agulha do palheiro.
O astro rei é frio. Tanto que brilha, cega e queima. Reina e tem seu modo egocêntrico de administrar as leis, sem precisar ser demagogo. Debaixo do sol, há o milagre da vida. Tem um detalhe: eu vejo tudo isso. Arte, beleza, sentimento. Quando quiser, posso acabar com tudo. O que me segura nesse mundo é essa lacuna, essa morte, essa indignação que tenho de tentar entender porque ainda fico aqui.
Dennn
O astro rei é frio. Tanto que brilha, cega e queima. Reina e tem seu modo egocêntrico de administrar as leis, sem precisar ser demagogo. Debaixo do sol, há o milagre da vida. Tem um detalhe: eu vejo tudo isso. Arte, beleza, sentimento. Quando quiser, posso acabar com tudo. O que me segura nesse mundo é essa lacuna, essa morte, essa indignação que tenho de tentar entender porque ainda fico aqui.
Dennn
sexta-feira, 28 de maio de 2010
domingo, 16 de maio de 2010
Teoria da Existência como Percepção
Teoria da Existência como Percepção
por Denis Peter Barreto Tonon
Eu nasci o meu pai e nasci o meu filho.
Eu nasci o meu amigo e nasci o meu inimigo.
-Den Peter-
Todas as frases usadas para estimular o altruísmo são de alguma forma uma hipocrisia, pois todos vivemos para tornar a nossa própria vida melhor, e isso inclui melhorar também a vida dos que nos rodeiam. Essa hipocrisia latente foi necessária até agora.
INTRODUÇÃO
O PRESENTE. O momento. A única coisa que pode ser afirmada e percebida com certeza. “Penso, logo existo”. O passado é a recordação e o futuro é a imaginação, ambos pensamentos que ocorrem no momento unicamente presente.
Tudo que o indivíduo tem é a sua existência, e a única maneira de provar é estando vivo, e para provar que está vivo ele sente. O sentimento é o presente, ponto único onde se encontram a recordação e a imaginação.
Partindo desse princípio, supõe-se que todos, vivos, mortos ou ainda imperceptíveis (ou que ainda não nasceram) vivem unicamente no presente.
Pedro Álvares Cabral vive no presente, pois é tudo o que ele tem, assim como é tudo o que eu e os meus tataranetos temos. Ninguém precisa esperar para nascer, só os que nunca existirão, e isso não é possível.
Como posso afirmar se tem outra pessoa sentindo ao mesmo tempo que eu? Se você me responder “Eu posso provar, eu estou sentindo”, você passa a ser um “eu”. Portanto, só existe “eu” por toda parte. Como pode cada um ser o centro do mundo? Não existe “eus”, mas sim vários tempos paralelos, ou uma linha de tempo que dobrada e sobreposta multiplica também cada “eu” a que a ela pertence, correlacionando-os. Importante ressaltar que é uma linha infinita essa do tempo, portanto nenhum desses “eus” ou percepções é igual, um está sempre a frente (ou com uma percepção diferente) do outro, mas se encontram pelas inúmeras dobras e sobreposições dessa linha.
O “eu” a que me refiro não é necessariamente a minha pessoa, mas quem quer que esteja lendo essa teoria e aplique a si mesmo.
A TEORIA
AS PESSOAS, todas que existiram, existem e existirão na verdade são uma pessoa só. Esperar pela morte é como esperar pelo fim do infinito. Todas as retas, mesmo as paralelas, se encontram no infinito e uma reta é uma circunferência de raio infinito. Quando uma pessoa morre, ela passa a nascer outra, que está no tempo presente ou não.
O presente é como a ponta de uma agulha infinitamente afiada deslizando sobre um plano muito liso e duro. O tempo não existe.
Toda crença tem seu fundamento, a verdade sempre esteve presente em tudo e em todos. Para ser um Deus é necessário conhecer tudo, sendo todos. Seria essa uma forma realmente estimulante para se desenvolver o altruísmo de cada um, sabendo que dessa maneira estaríamos fazendo o bem para nós mesmos.
Como seria “eu” capaz de deixar um mendigo morrendo na rua, sabendo que ele sou eu em algum lugar da linha do tempo? Como seria “eu” capaz de ofender alguém, então?
Não é o caso de sentir-se solitário mediante a isso, em nada mudaria, não pra pior. Pelo contrário, se todos se adaptassem à teoria, haveria então um estímulo para conhecer pessoas a sua volta, ou mais distantes, seja como for, em qualquer parte do mundo se tivessem tanta estima pelo próximo quanto têm pelo espelho.
Talvez a pena para o suicídio seja nascer depois como o parente mais próximo e querido de quem se matou.
É IMPOSSÍVEL ser duas pessoas, qualquer um é uma pessoa só, pensa e existe como um centro do mundo. Há uma dobra no “tempo” (a argola, que será mencionada adiante) que permite a essa pessoa se relacionar com ela mesma e evoluir com novas formas e aprendizados dela mesma e
com os resultados dessas relações. O infinito é o finito com diversas perspectivas e combinações.
O tempo é como uma argola dividida em dois arcos iguais, porém juntos (fig. 1). Suponhamos que a reta de divisão seja a pessoa (a). E os pontos de contato com a argola, que são dois, sejam duas de suas existências ou percepções. Se essa argola girasse sobre o próprio eixo e a olhássemos de perfil, o “tempo” permitiria que essas duas existências ou percepções se encontrassem, correlacionassem (fig. 2). Se transformássemos essa argola em um globo e passássemos por ele infinitos planos (cada um dividindo-o em hemisférios, que ao invés de argolas, seriam discos preenchidos por incontáveis pontos e retas) em todas as direções, que por vezes se tornariam retas quando vistos de perfil pela variação de posição ao girar, e considerássemos todos os pontos de contato, teríamos uma idéia de quantas percepções ou existências podem existir em cada uma das infinitas dimensões, ou planos, correlacionando-se pela dobra no “tempo” (argola de perfil) representada por outra reta (b), a dobra e transposição da linha do tempo, que correlaciona as percepções.
Fig. 1 – Argola no seu movimento, indivíduo (reta a)
e percepções (pontos de encontro da “reta a” e a argola).
Fig. 2 – Argola de perfil, ou seja, a dobra e sobreposição
da linha do tempo e encontro das percepções do indivíduo.
NADA aqui supramencionado põe em questão alguma doutrina religiosa, o que é mais incrível é que, ao contrário, torna-se a peça que faltava para o entendimento das verdades latentes desde o princípio. Ao estudar a bíblia, exemplificando, pelo ponto de vista da Teoria da Existência, podemos perceber que não há contradição alguma com a teoria, apenas entendimento.
Em síntese, a Teoria da Existência como Percepção soluciona três questões até agora sem resposta:
1. Qual o sentido da vida? É passarmos* por tudo sendo todos, conhecendo o inferno e o paraíso a fim de nos tornarmos um deus;
2. Como é a vida após a morte? A morte não existe, só a vida;
3. Como estimular o altruísmo natural entre as pessoas, ou seja, como alcançar a paz na Terra? Sabendo que se fizermos o bem pra outra pessoa, estaremos imediatamente nos fazendo esse bem por sermos a mesma.
Por enquanto cito algumas verdades latentes desde o princípio, como frases bíblicas ou provérbios. Tente analisá-los pela Teoria da Existência:
- Amai ao próximo como a ti mesmo;
- É dando que se recebe;
- Quem com ferro fere, com ferro será ferido.
- Aqui se faz, aqui se paga.
* o plural pode ser substituído pelo singular.
Texto: Denis Peter Barreto Tonon
25/26 de março de 2002
por Denis Peter Barreto Tonon
Eu nasci o meu pai e nasci o meu filho.
Eu nasci o meu amigo e nasci o meu inimigo.
-Den Peter-
Todas as frases usadas para estimular o altruísmo são de alguma forma uma hipocrisia, pois todos vivemos para tornar a nossa própria vida melhor, e isso inclui melhorar também a vida dos que nos rodeiam. Essa hipocrisia latente foi necessária até agora.
INTRODUÇÃO
O PRESENTE. O momento. A única coisa que pode ser afirmada e percebida com certeza. “Penso, logo existo”. O passado é a recordação e o futuro é a imaginação, ambos pensamentos que ocorrem no momento unicamente presente.
Tudo que o indivíduo tem é a sua existência, e a única maneira de provar é estando vivo, e para provar que está vivo ele sente. O sentimento é o presente, ponto único onde se encontram a recordação e a imaginação.
Partindo desse princípio, supõe-se que todos, vivos, mortos ou ainda imperceptíveis (ou que ainda não nasceram) vivem unicamente no presente.
Pedro Álvares Cabral vive no presente, pois é tudo o que ele tem, assim como é tudo o que eu e os meus tataranetos temos. Ninguém precisa esperar para nascer, só os que nunca existirão, e isso não é possível.
Como posso afirmar se tem outra pessoa sentindo ao mesmo tempo que eu? Se você me responder “Eu posso provar, eu estou sentindo”, você passa a ser um “eu”. Portanto, só existe “eu” por toda parte. Como pode cada um ser o centro do mundo? Não existe “eus”, mas sim vários tempos paralelos, ou uma linha de tempo que dobrada e sobreposta multiplica também cada “eu” a que a ela pertence, correlacionando-os. Importante ressaltar que é uma linha infinita essa do tempo, portanto nenhum desses “eus” ou percepções é igual, um está sempre a frente (ou com uma percepção diferente) do outro, mas se encontram pelas inúmeras dobras e sobreposições dessa linha.
O “eu” a que me refiro não é necessariamente a minha pessoa, mas quem quer que esteja lendo essa teoria e aplique a si mesmo.
A TEORIA
AS PESSOAS, todas que existiram, existem e existirão na verdade são uma pessoa só. Esperar pela morte é como esperar pelo fim do infinito. Todas as retas, mesmo as paralelas, se encontram no infinito e uma reta é uma circunferência de raio infinito. Quando uma pessoa morre, ela passa a nascer outra, que está no tempo presente ou não.
O presente é como a ponta de uma agulha infinitamente afiada deslizando sobre um plano muito liso e duro. O tempo não existe.
Toda crença tem seu fundamento, a verdade sempre esteve presente em tudo e em todos. Para ser um Deus é necessário conhecer tudo, sendo todos. Seria essa uma forma realmente estimulante para se desenvolver o altruísmo de cada um, sabendo que dessa maneira estaríamos fazendo o bem para nós mesmos.
Como seria “eu” capaz de deixar um mendigo morrendo na rua, sabendo que ele sou eu em algum lugar da linha do tempo? Como seria “eu” capaz de ofender alguém, então?
Não é o caso de sentir-se solitário mediante a isso, em nada mudaria, não pra pior. Pelo contrário, se todos se adaptassem à teoria, haveria então um estímulo para conhecer pessoas a sua volta, ou mais distantes, seja como for, em qualquer parte do mundo se tivessem tanta estima pelo próximo quanto têm pelo espelho.
Talvez a pena para o suicídio seja nascer depois como o parente mais próximo e querido de quem se matou.
É IMPOSSÍVEL ser duas pessoas, qualquer um é uma pessoa só, pensa e existe como um centro do mundo. Há uma dobra no “tempo” (a argola, que será mencionada adiante) que permite a essa pessoa se relacionar com ela mesma e evoluir com novas formas e aprendizados dela mesma e
com os resultados dessas relações. O infinito é o finito com diversas perspectivas e combinações.
O tempo é como uma argola dividida em dois arcos iguais, porém juntos (fig. 1). Suponhamos que a reta de divisão seja a pessoa (a). E os pontos de contato com a argola, que são dois, sejam duas de suas existências ou percepções. Se essa argola girasse sobre o próprio eixo e a olhássemos de perfil, o “tempo” permitiria que essas duas existências ou percepções se encontrassem, correlacionassem (fig. 2). Se transformássemos essa argola em um globo e passássemos por ele infinitos planos (cada um dividindo-o em hemisférios, que ao invés de argolas, seriam discos preenchidos por incontáveis pontos e retas) em todas as direções, que por vezes se tornariam retas quando vistos de perfil pela variação de posição ao girar, e considerássemos todos os pontos de contato, teríamos uma idéia de quantas percepções ou existências podem existir em cada uma das infinitas dimensões, ou planos, correlacionando-se pela dobra no “tempo” (argola de perfil) representada por outra reta (b), a dobra e transposição da linha do tempo, que correlaciona as percepções.
Fig. 1 – Argola no seu movimento, indivíduo (reta a)
e percepções (pontos de encontro da “reta a” e a argola).
Fig. 2 – Argola de perfil, ou seja, a dobra e sobreposição
da linha do tempo e encontro das percepções do indivíduo.
NADA aqui supramencionado põe em questão alguma doutrina religiosa, o que é mais incrível é que, ao contrário, torna-se a peça que faltava para o entendimento das verdades latentes desde o princípio. Ao estudar a bíblia, exemplificando, pelo ponto de vista da Teoria da Existência, podemos perceber que não há contradição alguma com a teoria, apenas entendimento.
Em síntese, a Teoria da Existência como Percepção soluciona três questões até agora sem resposta:
1. Qual o sentido da vida? É passarmos* por tudo sendo todos, conhecendo o inferno e o paraíso a fim de nos tornarmos um deus;
2. Como é a vida após a morte? A morte não existe, só a vida;
3. Como estimular o altruísmo natural entre as pessoas, ou seja, como alcançar a paz na Terra? Sabendo que se fizermos o bem pra outra pessoa, estaremos imediatamente nos fazendo esse bem por sermos a mesma.
Por enquanto cito algumas verdades latentes desde o princípio, como frases bíblicas ou provérbios. Tente analisá-los pela Teoria da Existência:
- Amai ao próximo como a ti mesmo;
- É dando que se recebe;
- Quem com ferro fere, com ferro será ferido.
- Aqui se faz, aqui se paga.
* o plural pode ser substituído pelo singular.
Texto: Denis Peter Barreto Tonon
25/26 de março de 2002
sexta-feira, 14 de maio de 2010
TOD BROWNING - TOM SIX
Tod Browning vs Tom Six
O que separa um diretor genial de um diretor bizarro? Já tentei convencer um amigo cinéfilo, o Pedro Rock, a assistir a esse filme de Tod Browning, o genial, por ser o melhor filme já feito nesse mundo, na minha opinião, mas ele disse que não gosta desse gênero de terror. Foi justamente no ponto, pois é nesse terror que Tod trabalhou no filme. Não o terror banal, pastelão, só pra atrair bilheteria. Aliás, a carreira dele foi pontuada por causa desse filme, e na minha opinião não foi um ponto final e sim reticências. Até hoje, aliás, mais do que nunca, esse assunto é a causa da diferença que existe entre nós, seres “normais”. O preconceito. Pré-conceito.
Pedrão, talvez eu lhe convença a assistir esse filme com esse texto. Não é um terror qualquer não, isso foi pré-conceito da sua parte, e talvez um mal entendido da minha, por tentar lhe surpreender com o conteúdo dessa obra. Não é um filme de terror. Não um terror qualquer. É pior do que tudo o que já vi até hoje. Esse filme me tornou um chato, muito mais do que já fui. Pra mim cinema tomou outra dimensão, esse negócio de 3d é o que chamo de aproveitar uma parte pequena da mente, Oraldo, você me perdoe, mas também deveria assistir Freaks. Quem sabe assim alguém entenda o que penso a respeito do papel de um diretor, não no filme, mas na vida de alguém. Tod Browning foi um marco na minha vida.
Na verdade achei o clip do filme no youtube por acaso. Estava procurando a versão de estúdio da The Door do Silverchair, uma banda que não gosto muito mas essa é uma das músicas que mais gosto de todas. E até hoje não consegui achar essa versão de estúdio da música no site, só a banda ao vivo. Então procurei pelo nome do disco, Freak Show. Aí me apaixonei pelo cinema...
O que me leva a autodestruição é de achar que um texto terminou, ficou bonito, mas quando começo a conferir pra ver como ficou, percebo que não cheguei ao ponto, atropelei várias regras de redação, e eu não gostaria de ler aquilo se fosse eu você. Se você fosse eu, leria isso? Bom, essa conversa leva a outra, a outra dose, vou ali e já volto. O bom de escrever é que você pode falar sem ser interrompido.
Fui interrompido. Bom, vou reler o texto.
Aprendo muito com o que escrevo. Uma das coisas é que deveria falar menos, aliás, hoje não se fala muito, por isso achei coerente o filme da Centopéia Humana, onde a boca passa a ter outra função, mas o falar já não existe pra algumas pessoas. Não vi o filme, de Tom Six, só o trailer, mas se ele pusesse um laptop para cada mão da centopéia, não seria tão bizarra assim a idéia dele! O ser humano ta comendo bosta pela boca, pelo ouvido e pelo olho hoje em dia, pelo nariz tb, ah e pelo tato. Como pelo tato... ué, eu , homem acho q tenho um pintão. A mulher já sabe o que é porque ela não tem. Não tem nada a ver com nossos problemas, mas vêem muito mais do que imaginamos.
Tem um cheiro terrível, não sei se vem de dentro ou de fora, to com um drops na boca.
Tirei o drops.
To olhando bem pra ele, o drops, mas o cheiro continua...
Quer saber? To perdendo o último capitulo da novela Viver a Vida, e eu queria que a mocinha lá voltasse a andar, porque aí seria o bizarro hoje.
Deivão me contou que a primeira pergunta ao se cadastrar em “No Limite” era se tinha um padrinho na Globo.
Já fiz texto com começo, meio e fim. Hoje não sei mais a regra. Só sei que tenho visões distantes do paraíso.
Denis (1975 – 3,14159265......), um ser que torce pra um time de futebol que ainda vai virar um Best Seller, - segundo dizem, porque primeiro tem que ler.
O que separa um diretor genial de um diretor bizarro? Já tentei convencer um amigo cinéfilo, o Pedro Rock, a assistir a esse filme de Tod Browning, o genial, por ser o melhor filme já feito nesse mundo, na minha opinião, mas ele disse que não gosta desse gênero de terror. Foi justamente no ponto, pois é nesse terror que Tod trabalhou no filme. Não o terror banal, pastelão, só pra atrair bilheteria. Aliás, a carreira dele foi pontuada por causa desse filme, e na minha opinião não foi um ponto final e sim reticências. Até hoje, aliás, mais do que nunca, esse assunto é a causa da diferença que existe entre nós, seres “normais”. O preconceito. Pré-conceito.
Pedrão, talvez eu lhe convença a assistir esse filme com esse texto. Não é um terror qualquer não, isso foi pré-conceito da sua parte, e talvez um mal entendido da minha, por tentar lhe surpreender com o conteúdo dessa obra. Não é um filme de terror. Não um terror qualquer. É pior do que tudo o que já vi até hoje. Esse filme me tornou um chato, muito mais do que já fui. Pra mim cinema tomou outra dimensão, esse negócio de 3d é o que chamo de aproveitar uma parte pequena da mente, Oraldo, você me perdoe, mas também deveria assistir Freaks. Quem sabe assim alguém entenda o que penso a respeito do papel de um diretor, não no filme, mas na vida de alguém. Tod Browning foi um marco na minha vida.
Na verdade achei o clip do filme no youtube por acaso. Estava procurando a versão de estúdio da The Door do Silverchair, uma banda que não gosto muito mas essa é uma das músicas que mais gosto de todas. E até hoje não consegui achar essa versão de estúdio da música no site, só a banda ao vivo. Então procurei pelo nome do disco, Freak Show. Aí me apaixonei pelo cinema...
O que me leva a autodestruição é de achar que um texto terminou, ficou bonito, mas quando começo a conferir pra ver como ficou, percebo que não cheguei ao ponto, atropelei várias regras de redação, e eu não gostaria de ler aquilo se fosse eu você. Se você fosse eu, leria isso? Bom, essa conversa leva a outra, a outra dose, vou ali e já volto. O bom de escrever é que você pode falar sem ser interrompido.
Fui interrompido. Bom, vou reler o texto.
Aprendo muito com o que escrevo. Uma das coisas é que deveria falar menos, aliás, hoje não se fala muito, por isso achei coerente o filme da Centopéia Humana, onde a boca passa a ter outra função, mas o falar já não existe pra algumas pessoas. Não vi o filme, de Tom Six, só o trailer, mas se ele pusesse um laptop para cada mão da centopéia, não seria tão bizarra assim a idéia dele! O ser humano ta comendo bosta pela boca, pelo ouvido e pelo olho hoje em dia, pelo nariz tb, ah e pelo tato. Como pelo tato... ué, eu , homem acho q tenho um pintão. A mulher já sabe o que é porque ela não tem. Não tem nada a ver com nossos problemas, mas vêem muito mais do que imaginamos.
Tem um cheiro terrível, não sei se vem de dentro ou de fora, to com um drops na boca.
Tirei o drops.
To olhando bem pra ele, o drops, mas o cheiro continua...
Quer saber? To perdendo o último capitulo da novela Viver a Vida, e eu queria que a mocinha lá voltasse a andar, porque aí seria o bizarro hoje.
Deivão me contou que a primeira pergunta ao se cadastrar em “No Limite” era se tinha um padrinho na Globo.
Já fiz texto com começo, meio e fim. Hoje não sei mais a regra. Só sei que tenho visões distantes do paraíso.
Denis (1975 – 3,14159265......), um ser que torce pra um time de futebol que ainda vai virar um Best Seller, - segundo dizem, porque primeiro tem que ler.
FRASE DO DIA
(Ao ser perguntado por que nunca bebia água): Peixes fodem nela.(W. C. Fields, bebum e escritor mal humorado)
sexta-feira, 30 de abril de 2010
quinta-feira, 29 de abril de 2010
A Minha Cidade
Aqui, na minha cidade, estou tentando construir um texto para um site. Uma amiga me pediu para não ser tão agressivo. Nem morder e depois assoprar eu posso. Posso ou não posso? Para escrever peguei um daqueles rádios toca-fitas em casa, bati a poeira e inseri a fita de um amigo que conheci no 100%, um desses postos de álcool (já é o nome adequado sem precisar de trocadilho) onde encontram-se os que procuram quem fazer, porque se procurassem o que fazer, não estariam ali. E eles fazem, fazem e mais fazem, foi assim que me fizeram.
A fita até então está interessante, se eu fosse um produtor uma música do lado A já teria futuro. Aliás, o teor de autenticidade da fita está diferente de muita coisa feita na minha cidade. Minha cidade faz música baseada nos preceitos do adultério e na conivência artística do corno e seus semelhantes com a criatividade e insatisfação de suas companheiras. Eles parecem adorar isso e comemoram nababescamente essa condição em comum de gente simples e alegre. Essas pessoas aprovam todas as músicas que couberem em qualquer lado da fita, ainda que tenha tantos lados quanto os alfabetos japoneses, alfabetos gregos e até mesmo os analfabetos forneçam símbolos o suficiente para nomeá-los. Posso dizer que hoje as coisas mudaram, cabem mais músicas no formato MP3 em um CD e por incrível que pareça cabem mais pessoas na minha cidade para produzi-las, enquanto a lenda diz que o ser humano evolui.
Mas na minha cidade é “tudo nóis na fita”, “ta ruim mais tá bão.”
“TÁ BÃO???”
Mudei o lado da fita, começou bem. Modéstia a parte, já passei por poucas e boas na minha cidade pra perder tempo em conhecer pessoas de percepção “adulterada” que capota mais não breca. Na minha cidade se fosse tudo nóis na fita tava bão. Tava bão???
Nem tanto.
Apesar de me enquadrar no ramo dos anormais, eu não me sentiria bem nessa turma dos “nóis capota mais nóis não breca” mesmo estando ciente de que a inteligência hoje é encarada como uma doença. Dalton Trevisan conseguiu escapar do ostracismo existencial (tem gente que consegue não existir) se conformando com a condição de imutabilidade da incompetência. Não digo da burrice porque até os burros são criativos, sempre temos uma burrada pra contar. Nos EUA, por exemplo, o burro é tido como um animal inteligente, ele tem personalidade forte. Por isso que o brasileiro taxou o animal como desprovido de atitude, porque aqui a atitude incomoda. Aqui, enquanto um burro fala o outro abaixa a orelha. Mas ninguém ainda entendeu esse aforismo. Na minha cidade é assim. Capisci? Tem estrume entrando (ou saindo) pelos ouvidos.
Voltando a Trevisan, cronista, como diz um artigo: “O bom comportamento acaba sendo punido. Quem se dá bem é quem não está nem aí, não planta nada, mas está sempre colhendo o seu. Venha de onde vier.”; “A vida só se justifica pela alienação e seus subprodutos. Sem esses ela é esquálida como uma caveira no deserto.” E ainda: “... diante da escolha, todos preferem ser alienados vivos, por pior e mais desastrada que seja a existência. O melhor é continuar no jogo, mesmo em desvantagem. Afinal, as cartas viram”. O título do artigo? “Vivos e Otários”. Parece a minha cidade.
Os cidadãos da minha cidade se comunicam pela bunda. Falam da bunda, falam pela bunda, julgam pela bunda, dão a bunda, até nascem pela bunda. De vez em quando eles vestem a bunda. Apertam tanto as calças que o sangue acaba subindo para o cérebro, fazendo com que este funcione. É aí que conseguem se comunicar. “Nóis capota mais não breca”, “tá ruim mais tá bão”, “é nóis na fita”, “nóis trupica mais não cai”.
A Natty, minha amiga que me pediu para ir direto ao assunto, que me perdôe.
Não estou sendo agressivo, pelo contrário, escrevo o que gostaria de ler nessa cidade. Pra não ter vergonha de dizer que é minha cidade. Na verdade não há vergonha em ser caipira desde que você não seja nada além disso. E minha cidade não está sendo algo além disso, embora seus moradores pensem ter o rei na barriga. Portanto não tenha vergonha de ser Rio Pretense. Desde que viva na roça.
Agressividade é essa impotência das pessoas diante da injustiça social. Tendo um ponto de vista altruísta os desafortunados em questão agridem a si mesmos, mas é aí que está o engano. São mulheres de malandro. Gostam de apanhar. Então, tomo a postura de afirmar que a agressividade está prejudicando a mim nesse momento. Se as ovelhas precisam do cajado, que façam bom proveito. Não sou ovelha.
O sujeito que está por cima da carne seca não é de fato mais inteligente. Os homens das cavernas, humanos “atuais” e os humanos evoluídos estão vivendo juntos, em uma maneira peculiar de explicar o desentendimento humano. Um precisa do outro, estando por baixo ou por cima. Mas podem pensar que sou louco (aliás, penso que vocês também são), os homens das cavernas, humanos “atuais” e humanos evoluídos estão vivendo juntos.
Três maneiras de se entender homens das cavernas: primeiro assistindo Linha Direta (veja as atrocidades). Segundo, tendo um caso de incompatibilidade (insucesso social) grave na sua vida ou na de alguém que você ame. E terceiro, uma atitude de ímpeto que em sucessivas vezes arrastam sua vida para a ruína, mesmo que seja de agredir a outras pessoas ou de agredir a si mesmo com o ócio e a passividade se conformando com o sucesso alheio.
Há ainda o quarto fator e mais óbvio: não saber o que fazer.
Mesmo nessa indecisão, sem saber o que fazer, sabemos que TEM o que ser feito. Se o político sabe o que fazer e faz o oposto, exatamente o OPOSTO do que um líder deveria fazer, é sinal verdadeiro de que nós percebemos o que acontece. Se eu fosse o único ser vivo além dos políticos a sentir na pele a injustiça toda, enquanto você e todos os demais desafortunados fossem robôs, eu me conformaria com essa condição solitária de miséria. Mas não é o caso, você me dirá que não é um robô. Já é motivo o suficiente para entender a questão do certo e errado. Alguém acha, partindo do pressuposto de que todos que o rodeiam não são robôs e têm necessidade de viver decentemente, que esses políticos que aparentam ser inteligentes são de fato inteligentes? Eles não sabem que existe vida além deles? Se eu não entender isso e nem você, então deveremos nos curvar à inteligência dos homens das cavernas.
RIO PRETO, UMA SÉRIA ILUSÃO
Comecem a prestar atenção nos artistas consagrados no Brasil. Há uma fórmula, sustentada pelos veículos de massa como a televisão aos domingos. Vai lá um artista e expõe um sucesso. Dizem que é um sucesso. Acreditamos. Ouvimos antes muita música boa, achamos que aquilo é passageiro, mas dizem que aquilo é sucesso. Fazer o que, acreditamos! Passa um tempo, uma, duas semanas. Aquilo está no programa de novo. Penso ingênuo: “mas de novo? Nem é tão bom assim!”... mas está lá de novo. E aquilo se alastra e vira uma oração, porque tem música que gruda mais que oração. Por insistência, qualquer ruído fica inesquecível, tome como exemplo o peido.
O impressionante é quando você enfim se convence que aquilo é totalmente comercial e sem conteúdo cultural, mas não pára de tocar. Com o tempo, assim como todas as bandas produtoras de música descartável, esta enfim é esquecida pelas emissoras de TV e rádio.
A FÓRMULA DO SUCESSO
Depois de um certo tempo, o artista aparece de novo com um novo hit engatilhado. Surge a todo vapor, em vários horários da emissora com uma música que parece coisa feita às pressas pra festa de criança (estas que não precisam ainda ser tão exigentes). E o povo aceita. Aquilo toca e tem a mesma aceitação do sucesso antigo, mas por ser tão pior, acaba valorizando o trabalho anterior do artista. Aquilo toca um domingo, toca dois, três... e eles vão intercalando com outras bandas que em gêneros musicais diferentes envolvem a platéia nesse mesmo parque jurássico circense.
Depois de um tempo o programa chama o artista de novo. O tempo passa e o cara vai lá de novo. Com muita paciência vamos nós analisando a estratégia do programa e depois de um tempo o cara vai lá de novo. O som não melhora, sempre uma surpresa pior... depois de mais um tempo o cara é chamado pra uma homenagem e ele toca os “maiores sucessos” da carreira recebendo um disco de ouro e tocando o mais novo CD com alguns “sucessos” até então desconhecidos. Depois de um tempo o cara vai lá de novo. Nesse mesmo ciclo, esperando alguma melhora a gente percebe que o programa continua e na atração o cara vai lá de novo. Se você já está de saco cheio de ver nesse texto “o cara vai lá de novo”, imagina ouvir a música dele então! E o cara vai lá de novo!
SE O RIO É PRETO, IMAGINA O FUNDO
Tem gente que consegue ver o que acontece, que nem eu. O meu ponto de vista não dá nem chance pra modéstia. Fique com ela quem tiver estômago forte aqui na minha cidade...
Comecem a prestar atenção nos músicos em comerciais e programas da TV brasileira... os fãs e as pessoas no geral se deslumbram com o cifrão estampado nas nobres testas dos ilustres os quais apresentam a feição do deboche frente ao ponto de interrogação que o fã tem carimbado na cara! O sorriso deles é algo explícito espelhando a ingenuidade dos incautos na sua pobre realidade, só sendo cego pra não ver! Aliás, na cama, a tendência do homem brasileiro simples é de agradecer em oração ao artista quando proporciona à mulher uma ilusão “Dele”(o artista) quando fecha os olhos.
A mulher e os filhos apanham depois do marido inconformado como nenhum ser humano hodierno deveria ser preparado para suportar, a não ser que vivesse na era das cavernas. Por que será? O cara está inteligente?
O artista que sabe que essas coisas acontecem nos lares, depois de acumular tamanha fortuna, continua participando dessas mediocridades culturais por quê?
Agora imagine a situação: uma reunião de negócios onde um artista, depois de ter sua criatividade iluminada, expõe ali sua brilhante criação...
“HOJE É FESTA, LÁ NO MEU APÊ”
Se fosse eu, pra começar, estaria certo de que qualquer um daria risada e me chamaria de palhaço por apresentar um negócio desses. Mas estamos falando de uma reunião séria, um conchavo de gente que já sabe o que faz e com que povo está lidando, as engrenagens estão todas funcionando para que a máquina conclua a obra e o trabalho se concretize. A música será incessantemente tocada sem ter no mínimo um mérito cultural construtivo para os seres pensantes assimilarem. Pensar pra eles é tudo o que não interessa no seu público alvo.
“Vamos trabalhar sério nisso que tem saída”, “Nossa, isso é genial, vai ser um sucesso! Vamos faturar!”,“Você tem lugar garantido na nossa gravadora, tem noção do quanto sua conta bancária vai crescer, sem falar na sua popularidade...” e assim vai de vento em popa.
FICÇÃO CIENTÍFICA?
Mas tenho como realidade o dia no qual reuniremos essas obras em uma espécie de bienal da imagem e do som, intitulada “A Arte do Absurdo”. Acredito, só pode ser arte isso, tanta criatividade e acima de tudo coragem desses desbravadores para expor o seu povo a tão ridículo grau de detrimento moral e social perante sua própria nação e também diante do mundo.
A drástica regressão cultural será tida como pornografia e servirá para os rebeldes da era em questão ou até mesmo como refúgio da sobrecarga de conhecimento de um cérebro que o ser humano atual afirma que não é usado em sua totalidade. Isso parece ficção científica pra você? Então nossa situação prova que com certeza o ser humano se tornou patético, banal, e a vergonha pungente é acolhida e adornada. Essa ficção científica seria a visão da mais pura naturalidade evolutiva se nós, de fato, raciocinássemos. Anormal seria a quantidade de cérebros dormentes em corpos vegetativos sobrevivendo em uma nação tão extensa como a nossa, terra esta dos impostos mais caros do mundo e o salário mínimo mais injusto. Nossa, isso sim é coisa de filme. A título de curiosidade, o salário mínimo justo para o brasileiro seria de 1.500 reais (achei essa constatação em um site de cultura inútil).
A minha cidade é um retrato, em grande angular, de um país de gente simples e feliz. Gente que essa cultura amacia e deixa simples de ser manipulada, gente que se contenta em gozar com o pau dos outros. O brasileiro ainda, em orações, agradece pelo fato das coisas não piorarem. Perceba que os patrões, por exemplo, abusam, se lambuzam e em seguida deixam no ar o arquétipo da sarjeta temperando a boca do funcionário, afinal, se do pó vieste ao pó voltarás.
A FÉ NÃO COSTUMA FAIÁ
É até compreensível não termos tanto, só o suficiente. Mas precisa estar desse jeito? Isso está certo? Precisa estar assim? Chegar a esse ponto, ainda PIORANDO CADA VEZ MAIS?
Nessa visão derivada da filosofia grega de inferno e paraíso tão difundida pelo Ocidente o pragmatismo das doutrinas chegou a um impasse: o justo está no inferno, mas tem uma visão do paraíso sendo habitado pelos espertos. Os malandros em questão conseguiram, por meio de crenças estipuladas para a gente simples, vender um paraíso. Sim, ele é acessível, mas para isso você terá que negar o mundo material (deixa que os malandrinhos cuidam) para viver no Éden depois, quando morrer. Vejam que até a morte conseguiram vender, olha que beleza. Ah, o preço? A vida. Escolha sua posição: você vive para morrer ou morre para viver?
PROJETO OFICINA DO SOM – RÁDIO SONICA
A princípio tivemos a idéia da rádio. Meu irmão e eu. A ficha caiu no momento em que sentimos que a música (a boa música) nunca iria deixar de fazer parte de nossas vidas sendo a recíproca verdadeira. Fez sentido, visto que depois de fazermos escolhas e planos vida afora, nunca deixamos de estudar sobre música e atualizarmos nosso conhecimento a respeito, aprofundando no bom e velho rock. Fizemos um piloto, uma simulação de uma rádio rock, analisando nessas experimentações diversas rádios e programações televisivas, incluindo seus pontos fracos e fortes.
Pelo fato de estarmos livres de compromissos lucrativos nesse projeto experimental, tivemos a liberdade de elaborar uma programação inteiramente do nosso gosto. Encontramos nesse percurso muitos amigos que se juntaram a nós, participaram e acharam que a programação ficou dez, apesar de amadora ainda. Gravamos as programações em CDs e, depois de elaborar um pouquinho melhor as brincadeiras e edições ao longo da programação, compilamos o trabalho no quarto CD da Rádio.
Depois de anunciar o projeto na comunidade da Rádio SONICA RIO PRETO no Orkut, fizemos cópias (o número foi limitado devido à falta de patrocínio) e distribuímos para amigos e membros da comunidade que se manifestaram pedindo o CD. Descobrimos que apesar de ser uma cidade sufocada pela “estercultura”, ou seja, a cultura rural, reside nela muita gente que sente a necessidade de ouvir uma rádio com algum conteúdo bem selecionado de música e uma programação que não seja exclusivamente voltada para retardados. O impressionante é que descobrimos que mesmo quem não gosta de rock tem reclamado das rádios da nossa cidade interiorana. Basta ter ouvido pra perceber que de fato as programações estão bem fraquinhas, superficiais e de entretenimento não tem nada de especial.
Essa foi a pedrinha que jogamos na margem, e as ondas já tomaram toda a lagoa.
A OFICINA DO SOM é um projeto que já conta com um grupo um pouco maior, de amigos que sentem que a sociedade tem virado às costas no que diz respeito à integração da boa vontade do cidadão, que transborda de idéias e talentos que não se enquadra em um povo que desaprendeu a apreciar a boa cultura e um trabalho sincero de respeito e bom gosto pela arte. Um povo que passou a viver como formigas, esmagadas pelo desprezo dos seus talentos.
Nosso projeto está aberto para pessoas que estiverem a fim de participar. Estamos procurando gente com idéias para fundarmos um grupo forte de apoio à arte em geral. Além da música, temos projetos de jogos culturais em andamento para inserir algum ensinamento nas escolas de maneira que os estudantes assimilem de fato muito da nossa cultura e também da cultura mundial. Como se percebe, temos uma ampla visão de que se estimularmos os verdadeiros valores humanos, estaremos pondo ordem na nossa casa onde habitarão nossos entes queridos. Vamos eliminar esse teor de conto de fadas que, hoje em dia, paira no ar quando falamos de um futuro melhor a que todos temos direito.– Denis P. B. Tonon, 14/06/2006
A fita até então está interessante, se eu fosse um produtor uma música do lado A já teria futuro. Aliás, o teor de autenticidade da fita está diferente de muita coisa feita na minha cidade. Minha cidade faz música baseada nos preceitos do adultério e na conivência artística do corno e seus semelhantes com a criatividade e insatisfação de suas companheiras. Eles parecem adorar isso e comemoram nababescamente essa condição em comum de gente simples e alegre. Essas pessoas aprovam todas as músicas que couberem em qualquer lado da fita, ainda que tenha tantos lados quanto os alfabetos japoneses, alfabetos gregos e até mesmo os analfabetos forneçam símbolos o suficiente para nomeá-los. Posso dizer que hoje as coisas mudaram, cabem mais músicas no formato MP3 em um CD e por incrível que pareça cabem mais pessoas na minha cidade para produzi-las, enquanto a lenda diz que o ser humano evolui.
Mas na minha cidade é “tudo nóis na fita”, “ta ruim mais tá bão.”
“TÁ BÃO???”
Mudei o lado da fita, começou bem. Modéstia a parte, já passei por poucas e boas na minha cidade pra perder tempo em conhecer pessoas de percepção “adulterada” que capota mais não breca. Na minha cidade se fosse tudo nóis na fita tava bão. Tava bão???
Nem tanto.
Apesar de me enquadrar no ramo dos anormais, eu não me sentiria bem nessa turma dos “nóis capota mais nóis não breca” mesmo estando ciente de que a inteligência hoje é encarada como uma doença. Dalton Trevisan conseguiu escapar do ostracismo existencial (tem gente que consegue não existir) se conformando com a condição de imutabilidade da incompetência. Não digo da burrice porque até os burros são criativos, sempre temos uma burrada pra contar. Nos EUA, por exemplo, o burro é tido como um animal inteligente, ele tem personalidade forte. Por isso que o brasileiro taxou o animal como desprovido de atitude, porque aqui a atitude incomoda. Aqui, enquanto um burro fala o outro abaixa a orelha. Mas ninguém ainda entendeu esse aforismo. Na minha cidade é assim. Capisci? Tem estrume entrando (ou saindo) pelos ouvidos.
Voltando a Trevisan, cronista, como diz um artigo: “O bom comportamento acaba sendo punido. Quem se dá bem é quem não está nem aí, não planta nada, mas está sempre colhendo o seu. Venha de onde vier.”; “A vida só se justifica pela alienação e seus subprodutos. Sem esses ela é esquálida como uma caveira no deserto.” E ainda: “... diante da escolha, todos preferem ser alienados vivos, por pior e mais desastrada que seja a existência. O melhor é continuar no jogo, mesmo em desvantagem. Afinal, as cartas viram”. O título do artigo? “Vivos e Otários”. Parece a minha cidade.
Os cidadãos da minha cidade se comunicam pela bunda. Falam da bunda, falam pela bunda, julgam pela bunda, dão a bunda, até nascem pela bunda. De vez em quando eles vestem a bunda. Apertam tanto as calças que o sangue acaba subindo para o cérebro, fazendo com que este funcione. É aí que conseguem se comunicar. “Nóis capota mais não breca”, “tá ruim mais tá bão”, “é nóis na fita”, “nóis trupica mais não cai”.
A Natty, minha amiga que me pediu para ir direto ao assunto, que me perdôe.
Não estou sendo agressivo, pelo contrário, escrevo o que gostaria de ler nessa cidade. Pra não ter vergonha de dizer que é minha cidade. Na verdade não há vergonha em ser caipira desde que você não seja nada além disso. E minha cidade não está sendo algo além disso, embora seus moradores pensem ter o rei na barriga. Portanto não tenha vergonha de ser Rio Pretense. Desde que viva na roça.
Agressividade é essa impotência das pessoas diante da injustiça social. Tendo um ponto de vista altruísta os desafortunados em questão agridem a si mesmos, mas é aí que está o engano. São mulheres de malandro. Gostam de apanhar. Então, tomo a postura de afirmar que a agressividade está prejudicando a mim nesse momento. Se as ovelhas precisam do cajado, que façam bom proveito. Não sou ovelha.
O sujeito que está por cima da carne seca não é de fato mais inteligente. Os homens das cavernas, humanos “atuais” e os humanos evoluídos estão vivendo juntos, em uma maneira peculiar de explicar o desentendimento humano. Um precisa do outro, estando por baixo ou por cima. Mas podem pensar que sou louco (aliás, penso que vocês também são), os homens das cavernas, humanos “atuais” e humanos evoluídos estão vivendo juntos.
Três maneiras de se entender homens das cavernas: primeiro assistindo Linha Direta (veja as atrocidades). Segundo, tendo um caso de incompatibilidade (insucesso social) grave na sua vida ou na de alguém que você ame. E terceiro, uma atitude de ímpeto que em sucessivas vezes arrastam sua vida para a ruína, mesmo que seja de agredir a outras pessoas ou de agredir a si mesmo com o ócio e a passividade se conformando com o sucesso alheio.
Há ainda o quarto fator e mais óbvio: não saber o que fazer.
Mesmo nessa indecisão, sem saber o que fazer, sabemos que TEM o que ser feito. Se o político sabe o que fazer e faz o oposto, exatamente o OPOSTO do que um líder deveria fazer, é sinal verdadeiro de que nós percebemos o que acontece. Se eu fosse o único ser vivo além dos políticos a sentir na pele a injustiça toda, enquanto você e todos os demais desafortunados fossem robôs, eu me conformaria com essa condição solitária de miséria. Mas não é o caso, você me dirá que não é um robô. Já é motivo o suficiente para entender a questão do certo e errado. Alguém acha, partindo do pressuposto de que todos que o rodeiam não são robôs e têm necessidade de viver decentemente, que esses políticos que aparentam ser inteligentes são de fato inteligentes? Eles não sabem que existe vida além deles? Se eu não entender isso e nem você, então deveremos nos curvar à inteligência dos homens das cavernas.
RIO PRETO, UMA SÉRIA ILUSÃO
Comecem a prestar atenção nos artistas consagrados no Brasil. Há uma fórmula, sustentada pelos veículos de massa como a televisão aos domingos. Vai lá um artista e expõe um sucesso. Dizem que é um sucesso. Acreditamos. Ouvimos antes muita música boa, achamos que aquilo é passageiro, mas dizem que aquilo é sucesso. Fazer o que, acreditamos! Passa um tempo, uma, duas semanas. Aquilo está no programa de novo. Penso ingênuo: “mas de novo? Nem é tão bom assim!”... mas está lá de novo. E aquilo se alastra e vira uma oração, porque tem música que gruda mais que oração. Por insistência, qualquer ruído fica inesquecível, tome como exemplo o peido.
O impressionante é quando você enfim se convence que aquilo é totalmente comercial e sem conteúdo cultural, mas não pára de tocar. Com o tempo, assim como todas as bandas produtoras de música descartável, esta enfim é esquecida pelas emissoras de TV e rádio.
A FÓRMULA DO SUCESSO
Depois de um certo tempo, o artista aparece de novo com um novo hit engatilhado. Surge a todo vapor, em vários horários da emissora com uma música que parece coisa feita às pressas pra festa de criança (estas que não precisam ainda ser tão exigentes). E o povo aceita. Aquilo toca e tem a mesma aceitação do sucesso antigo, mas por ser tão pior, acaba valorizando o trabalho anterior do artista. Aquilo toca um domingo, toca dois, três... e eles vão intercalando com outras bandas que em gêneros musicais diferentes envolvem a platéia nesse mesmo parque jurássico circense.
Depois de um tempo o programa chama o artista de novo. O tempo passa e o cara vai lá de novo. Com muita paciência vamos nós analisando a estratégia do programa e depois de um tempo o cara vai lá de novo. O som não melhora, sempre uma surpresa pior... depois de mais um tempo o cara é chamado pra uma homenagem e ele toca os “maiores sucessos” da carreira recebendo um disco de ouro e tocando o mais novo CD com alguns “sucessos” até então desconhecidos. Depois de um tempo o cara vai lá de novo. Nesse mesmo ciclo, esperando alguma melhora a gente percebe que o programa continua e na atração o cara vai lá de novo. Se você já está de saco cheio de ver nesse texto “o cara vai lá de novo”, imagina ouvir a música dele então! E o cara vai lá de novo!
SE O RIO É PRETO, IMAGINA O FUNDO
Tem gente que consegue ver o que acontece, que nem eu. O meu ponto de vista não dá nem chance pra modéstia. Fique com ela quem tiver estômago forte aqui na minha cidade...
Comecem a prestar atenção nos músicos em comerciais e programas da TV brasileira... os fãs e as pessoas no geral se deslumbram com o cifrão estampado nas nobres testas dos ilustres os quais apresentam a feição do deboche frente ao ponto de interrogação que o fã tem carimbado na cara! O sorriso deles é algo explícito espelhando a ingenuidade dos incautos na sua pobre realidade, só sendo cego pra não ver! Aliás, na cama, a tendência do homem brasileiro simples é de agradecer em oração ao artista quando proporciona à mulher uma ilusão “Dele”(o artista) quando fecha os olhos.
A mulher e os filhos apanham depois do marido inconformado como nenhum ser humano hodierno deveria ser preparado para suportar, a não ser que vivesse na era das cavernas. Por que será? O cara está inteligente?
O artista que sabe que essas coisas acontecem nos lares, depois de acumular tamanha fortuna, continua participando dessas mediocridades culturais por quê?
Agora imagine a situação: uma reunião de negócios onde um artista, depois de ter sua criatividade iluminada, expõe ali sua brilhante criação...
“HOJE É FESTA, LÁ NO MEU APÊ”
Se fosse eu, pra começar, estaria certo de que qualquer um daria risada e me chamaria de palhaço por apresentar um negócio desses. Mas estamos falando de uma reunião séria, um conchavo de gente que já sabe o que faz e com que povo está lidando, as engrenagens estão todas funcionando para que a máquina conclua a obra e o trabalho se concretize. A música será incessantemente tocada sem ter no mínimo um mérito cultural construtivo para os seres pensantes assimilarem. Pensar pra eles é tudo o que não interessa no seu público alvo.
“Vamos trabalhar sério nisso que tem saída”, “Nossa, isso é genial, vai ser um sucesso! Vamos faturar!”,“Você tem lugar garantido na nossa gravadora, tem noção do quanto sua conta bancária vai crescer, sem falar na sua popularidade...” e assim vai de vento em popa.
FICÇÃO CIENTÍFICA?
Mas tenho como realidade o dia no qual reuniremos essas obras em uma espécie de bienal da imagem e do som, intitulada “A Arte do Absurdo”. Acredito, só pode ser arte isso, tanta criatividade e acima de tudo coragem desses desbravadores para expor o seu povo a tão ridículo grau de detrimento moral e social perante sua própria nação e também diante do mundo.
A drástica regressão cultural será tida como pornografia e servirá para os rebeldes da era em questão ou até mesmo como refúgio da sobrecarga de conhecimento de um cérebro que o ser humano atual afirma que não é usado em sua totalidade. Isso parece ficção científica pra você? Então nossa situação prova que com certeza o ser humano se tornou patético, banal, e a vergonha pungente é acolhida e adornada. Essa ficção científica seria a visão da mais pura naturalidade evolutiva se nós, de fato, raciocinássemos. Anormal seria a quantidade de cérebros dormentes em corpos vegetativos sobrevivendo em uma nação tão extensa como a nossa, terra esta dos impostos mais caros do mundo e o salário mínimo mais injusto. Nossa, isso sim é coisa de filme. A título de curiosidade, o salário mínimo justo para o brasileiro seria de 1.500 reais (achei essa constatação em um site de cultura inútil).
A minha cidade é um retrato, em grande angular, de um país de gente simples e feliz. Gente que essa cultura amacia e deixa simples de ser manipulada, gente que se contenta em gozar com o pau dos outros. O brasileiro ainda, em orações, agradece pelo fato das coisas não piorarem. Perceba que os patrões, por exemplo, abusam, se lambuzam e em seguida deixam no ar o arquétipo da sarjeta temperando a boca do funcionário, afinal, se do pó vieste ao pó voltarás.
A FÉ NÃO COSTUMA FAIÁ
É até compreensível não termos tanto, só o suficiente. Mas precisa estar desse jeito? Isso está certo? Precisa estar assim? Chegar a esse ponto, ainda PIORANDO CADA VEZ MAIS?
Nessa visão derivada da filosofia grega de inferno e paraíso tão difundida pelo Ocidente o pragmatismo das doutrinas chegou a um impasse: o justo está no inferno, mas tem uma visão do paraíso sendo habitado pelos espertos. Os malandros em questão conseguiram, por meio de crenças estipuladas para a gente simples, vender um paraíso. Sim, ele é acessível, mas para isso você terá que negar o mundo material (deixa que os malandrinhos cuidam) para viver no Éden depois, quando morrer. Vejam que até a morte conseguiram vender, olha que beleza. Ah, o preço? A vida. Escolha sua posição: você vive para morrer ou morre para viver?
PROJETO OFICINA DO SOM – RÁDIO SONICA
A princípio tivemos a idéia da rádio. Meu irmão e eu. A ficha caiu no momento em que sentimos que a música (a boa música) nunca iria deixar de fazer parte de nossas vidas sendo a recíproca verdadeira. Fez sentido, visto que depois de fazermos escolhas e planos vida afora, nunca deixamos de estudar sobre música e atualizarmos nosso conhecimento a respeito, aprofundando no bom e velho rock. Fizemos um piloto, uma simulação de uma rádio rock, analisando nessas experimentações diversas rádios e programações televisivas, incluindo seus pontos fracos e fortes.
Pelo fato de estarmos livres de compromissos lucrativos nesse projeto experimental, tivemos a liberdade de elaborar uma programação inteiramente do nosso gosto. Encontramos nesse percurso muitos amigos que se juntaram a nós, participaram e acharam que a programação ficou dez, apesar de amadora ainda. Gravamos as programações em CDs e, depois de elaborar um pouquinho melhor as brincadeiras e edições ao longo da programação, compilamos o trabalho no quarto CD da Rádio.
Depois de anunciar o projeto na comunidade da Rádio SONICA RIO PRETO no Orkut, fizemos cópias (o número foi limitado devido à falta de patrocínio) e distribuímos para amigos e membros da comunidade que se manifestaram pedindo o CD. Descobrimos que apesar de ser uma cidade sufocada pela “estercultura”, ou seja, a cultura rural, reside nela muita gente que sente a necessidade de ouvir uma rádio com algum conteúdo bem selecionado de música e uma programação que não seja exclusivamente voltada para retardados. O impressionante é que descobrimos que mesmo quem não gosta de rock tem reclamado das rádios da nossa cidade interiorana. Basta ter ouvido pra perceber que de fato as programações estão bem fraquinhas, superficiais e de entretenimento não tem nada de especial.
Essa foi a pedrinha que jogamos na margem, e as ondas já tomaram toda a lagoa.
A OFICINA DO SOM é um projeto que já conta com um grupo um pouco maior, de amigos que sentem que a sociedade tem virado às costas no que diz respeito à integração da boa vontade do cidadão, que transborda de idéias e talentos que não se enquadra em um povo que desaprendeu a apreciar a boa cultura e um trabalho sincero de respeito e bom gosto pela arte. Um povo que passou a viver como formigas, esmagadas pelo desprezo dos seus talentos.
Nosso projeto está aberto para pessoas que estiverem a fim de participar. Estamos procurando gente com idéias para fundarmos um grupo forte de apoio à arte em geral. Além da música, temos projetos de jogos culturais em andamento para inserir algum ensinamento nas escolas de maneira que os estudantes assimilem de fato muito da nossa cultura e também da cultura mundial. Como se percebe, temos uma ampla visão de que se estimularmos os verdadeiros valores humanos, estaremos pondo ordem na nossa casa onde habitarão nossos entes queridos. Vamos eliminar esse teor de conto de fadas que, hoje em dia, paira no ar quando falamos de um futuro melhor a que todos temos direito.– Denis P. B. Tonon, 14/06/2006
domingo, 25 de abril de 2010
Parte Dois: A Arma - Denis Peter Barreto Tonon
- Nessa distância já fiz passarinho beijar bala em vez de flor!
- Acertar um beija-flor daqui? Não acerta nem urubu, Dinho, conta outra vai! Cheio de história, heim! – Túlio era daqueles que não fazia muita coisa e custava a admitir que os outros fizessem também – Vai lá, pega a espingarda do teu pai, tô sabendo que eles estão no clube, agora!
- Não sei...
- Ah, tá vendo? Todo mundo sabe que você é só papo, véi!
- Que todo mundo, Tuca, você que é um bunda! Fica aí que eu já venho, se acertar essa rolinha na primeira, você vai ter que arrancar a cabeça dela na boca e dar uma mastigada, topa?
- Então se você errar vai ter que arrumar a tua prima pra mim.
- Pô, a Leninha não, meu, sem zoeira, cês sabem né, eu tô cuidando! – Edimas que estava imparcial e introspectivo na conversa até então, se exacerbava pela ameaça ao seu reino encantado.
- Ô moleque, ce nem pelo no saco tem ainda, fica quieto! A menina tem o dobro do teu tamanho, ela que tá te cuidando! - Por um breve instante os dois até esquecem do desafio e se entregam às fartas e pilhéricas gargalhadas às custas da ingenuidade do garoto.
De fato Dinho havia matado um beija-flor, mas por acaso. Errou uma pomba e acertou o pássaro que estava por detrás de uma folha, simplesmente o lugar e hora errados para ali descansar. Deixou a honestidade, que nessa fase só serve para um irmão entregar o outro, e alimentou o seu ego juvenil: tinha uma boa pontaria, acertou um beija-flor!
Mas a sua preocupação não era a pontaria. A caminho de casa, no mesmo quarteirão, se perguntava ainda se deveria mesmo deixar que o orgulho vencesse a prudência. Será que os fins justificariam os meios? Polícia praticamente não era vista por ali, chegou a ser assaltado em plena avenida Murchid, situada a dois quarteirões para baixo, ao meio dia de uma terça-feira, e não foi caso isolado. Domingo naquele horário, os vizinhos estavam assando uma carne ou já fazendo a sesta, as ruas estavam desertas. Só passarinhos, algum escanifrado animal de rua e três moleques procurando sarna pra coçar.
- Cara! Deixa ver isso! Tô pedindo uma dessas pro meu pai faz tempo! – Era sempre a mesma coisa, o seu Vanor: você não tem juízo pra isso, menino, imagina!
- Não, eu vou atirar logo, que tô com cagaço de isso sujar pra mim. Vai ter que mastigar, tá sabendo, né?
A arma em riste, o pássaro se engrenou por meio de umas folhagens, mas a maior parte ainda estava à vista. Era só puxar o gatilho.
- Vixxxxi maaano!
Aquilo não era um aviso, já sim um lamento. Por uma fração se segundo antes de virar o rosto para a única esquina onde não se poderia disfarçar e esconder um flagrante, Dinho mentalizou, até premeditou a última coisa que desejaria ver naquele momento: uma viatura dobrando a esquina. Justo aquela esquina, meu Deus, eles não viram, não é verdade, não pode ser.
- Guspeba! - De costas pra rua, fingiu chamar um amigo na casa em frente, escondendo a arma com o corpo franzino – Guspeeeba!
- Ufa, que susto, essa foi por pouco – suspirou - eles passaram reto...
- O rapaz! O que você ta segurando, aí?
O pior momento da vida de Dinho.
- Uma espingarda, tio, vim mostrar pra um amigo, mas já vou levar de volta!
Quem falou foi o motorista, um homem de seus cinqüenta anos, obeso. Nem descera, mas o outro já estava ao lado, mais jovem, estatura média. Para Dinho era pior essa imagem do que a de qualquer carrasco de filme de terror ou assalto que já sofreu. Era a realidade, era a vítima, e era o culpado.
- Bota no chão! – disse em tom autoritário.
- Menino, não brinca com isso, é perigoso! De pressão?
- Pressão? – examinando – Isso é uma vinte e dois, com uma bala na agulha!
- Uuuuh rapaz! Ta brincando! – desceu do carro – menino, quem te deu isso?
- É do meu pai.
- Pra onde você estava apontando?
- Ia matar aquela rolinha lá... – se contradisse, e pra piorar já nem estava mais na árvore, a vítima que se tornara álibi criou asas e voou – por favor, tio, não leva não, é do meu pai, ele toma o maior cuidado com ela.
- Levar a arma? Eu vou levar é você, junto. Entra no carro.
O menino fazia esforço pra não perceber a gravidade do assunto e manter a calma, afinal, pensava que poderia ser preso dali por diante, apanhar como nunca em casa ou causar um infarto no pai, no máximo isso. Túlio e Edimas estavam apreensivos com um misto de dó e ansiedade para contar ao bairro a estrepada que o amigo havia se metido.
- Rapaz, qual é o seu nome?
- Dinho. Geraldo.
- Então vamos, entra no carro, Geraldo. Como se chama o grandão, ali?
- Túlio.
- Você vem junto como testemunha.
Impressionava, inédito para Dinho como um cara de quase dezoito anos nas costas podia chorar daquele jeito, três anos mais velho, foi uma surpresa. Nem o réu na situação que estava chegou a esse ponto.
- Cara, se meu pai me ver aqui, eu rodo feio! – tenha dó, era só testemunha! Se abaixava no assento do carro como se cometesse um crime nacional. Roubava a cena do protagonista!
Sabia que ao menos seria mais um ponto no seu curriculum da vida, uma bela história para ser contada e saboreada no futuro. Como alguma piada feita pelos policiais na delegacia: - Por que você não mata uma rolinha com essa? – mostrando uma metralhadora. Teria um preço a ser cobrado em casa, ficava imaginando se ficaria com hematomas ou vergões, dessa vez. Qual roupa escolher, a fim de diminuir o contato das esfoladas? Talvez umas toalhas por baixo da roupa. Estava decidido qual seria a proteção, dando certo serviria para as próximas.
Algumas vezes no futebol são os gols que não foram marcados os mais intrigantes, no caso foi a surra que Dinho deixara de levar, essa ele nunca esqueceu, diferente de outras tantas. Sentiu na ocasião um certo desapontamento, jamais saberia da eficiência da armadura que forjou, e teve somente uma vaga idéia do que passava pela cabeça do pai. Espanto, surpresa, raiva, ou talvez pena e graça pela situação humilhante do filho diante do castigo que esperava? E não era então digna de umas boas correadas tal artimanha? Passava longe das peripécias contadas pelo velho, onde era reconhecida pelas obstinadas surras de fio de aço arremetidas pelo pai, ou as súplicas desesperadas por piedade debaixo das cabadas de vassoura aplicadas pela mãe?
Uma era a certeza, sabendo da intensidade do acontecido, dona Alzira acalmara seu Tenório, seria perigoso, comparando em proporções às outras surras por motivos bem menores que esse. Os sinais, entretanto, que se poupou a Dinho não o foi com a arma, devolvida meses depois com algumas marcas de ferrugem.
- Acertar um beija-flor daqui? Não acerta nem urubu, Dinho, conta outra vai! Cheio de história, heim! – Túlio era daqueles que não fazia muita coisa e custava a admitir que os outros fizessem também – Vai lá, pega a espingarda do teu pai, tô sabendo que eles estão no clube, agora!
- Não sei...
- Ah, tá vendo? Todo mundo sabe que você é só papo, véi!
- Que todo mundo, Tuca, você que é um bunda! Fica aí que eu já venho, se acertar essa rolinha na primeira, você vai ter que arrancar a cabeça dela na boca e dar uma mastigada, topa?
- Então se você errar vai ter que arrumar a tua prima pra mim.
- Pô, a Leninha não, meu, sem zoeira, cês sabem né, eu tô cuidando! – Edimas que estava imparcial e introspectivo na conversa até então, se exacerbava pela ameaça ao seu reino encantado.
- Ô moleque, ce nem pelo no saco tem ainda, fica quieto! A menina tem o dobro do teu tamanho, ela que tá te cuidando! - Por um breve instante os dois até esquecem do desafio e se entregam às fartas e pilhéricas gargalhadas às custas da ingenuidade do garoto.
De fato Dinho havia matado um beija-flor, mas por acaso. Errou uma pomba e acertou o pássaro que estava por detrás de uma folha, simplesmente o lugar e hora errados para ali descansar. Deixou a honestidade, que nessa fase só serve para um irmão entregar o outro, e alimentou o seu ego juvenil: tinha uma boa pontaria, acertou um beija-flor!
Mas a sua preocupação não era a pontaria. A caminho de casa, no mesmo quarteirão, se perguntava ainda se deveria mesmo deixar que o orgulho vencesse a prudência. Será que os fins justificariam os meios? Polícia praticamente não era vista por ali, chegou a ser assaltado em plena avenida Murchid, situada a dois quarteirões para baixo, ao meio dia de uma terça-feira, e não foi caso isolado. Domingo naquele horário, os vizinhos estavam assando uma carne ou já fazendo a sesta, as ruas estavam desertas. Só passarinhos, algum escanifrado animal de rua e três moleques procurando sarna pra coçar.
- Cara! Deixa ver isso! Tô pedindo uma dessas pro meu pai faz tempo! – Era sempre a mesma coisa, o seu Vanor: você não tem juízo pra isso, menino, imagina!
- Não, eu vou atirar logo, que tô com cagaço de isso sujar pra mim. Vai ter que mastigar, tá sabendo, né?
A arma em riste, o pássaro se engrenou por meio de umas folhagens, mas a maior parte ainda estava à vista. Era só puxar o gatilho.
- Vixxxxi maaano!
Aquilo não era um aviso, já sim um lamento. Por uma fração se segundo antes de virar o rosto para a única esquina onde não se poderia disfarçar e esconder um flagrante, Dinho mentalizou, até premeditou a última coisa que desejaria ver naquele momento: uma viatura dobrando a esquina. Justo aquela esquina, meu Deus, eles não viram, não é verdade, não pode ser.
- Guspeba! - De costas pra rua, fingiu chamar um amigo na casa em frente, escondendo a arma com o corpo franzino – Guspeeeba!
- Ufa, que susto, essa foi por pouco – suspirou - eles passaram reto...
- O rapaz! O que você ta segurando, aí?
O pior momento da vida de Dinho.
- Uma espingarda, tio, vim mostrar pra um amigo, mas já vou levar de volta!
Quem falou foi o motorista, um homem de seus cinqüenta anos, obeso. Nem descera, mas o outro já estava ao lado, mais jovem, estatura média. Para Dinho era pior essa imagem do que a de qualquer carrasco de filme de terror ou assalto que já sofreu. Era a realidade, era a vítima, e era o culpado.
- Bota no chão! – disse em tom autoritário.
- Menino, não brinca com isso, é perigoso! De pressão?
- Pressão? – examinando – Isso é uma vinte e dois, com uma bala na agulha!
- Uuuuh rapaz! Ta brincando! – desceu do carro – menino, quem te deu isso?
- É do meu pai.
- Pra onde você estava apontando?
- Ia matar aquela rolinha lá... – se contradisse, e pra piorar já nem estava mais na árvore, a vítima que se tornara álibi criou asas e voou – por favor, tio, não leva não, é do meu pai, ele toma o maior cuidado com ela.
- Levar a arma? Eu vou levar é você, junto. Entra no carro.
O menino fazia esforço pra não perceber a gravidade do assunto e manter a calma, afinal, pensava que poderia ser preso dali por diante, apanhar como nunca em casa ou causar um infarto no pai, no máximo isso. Túlio e Edimas estavam apreensivos com um misto de dó e ansiedade para contar ao bairro a estrepada que o amigo havia se metido.
- Rapaz, qual é o seu nome?
- Dinho. Geraldo.
- Então vamos, entra no carro, Geraldo. Como se chama o grandão, ali?
- Túlio.
- Você vem junto como testemunha.
Impressionava, inédito para Dinho como um cara de quase dezoito anos nas costas podia chorar daquele jeito, três anos mais velho, foi uma surpresa. Nem o réu na situação que estava chegou a esse ponto.
- Cara, se meu pai me ver aqui, eu rodo feio! – tenha dó, era só testemunha! Se abaixava no assento do carro como se cometesse um crime nacional. Roubava a cena do protagonista!
Sabia que ao menos seria mais um ponto no seu curriculum da vida, uma bela história para ser contada e saboreada no futuro. Como alguma piada feita pelos policiais na delegacia: - Por que você não mata uma rolinha com essa? – mostrando uma metralhadora. Teria um preço a ser cobrado em casa, ficava imaginando se ficaria com hematomas ou vergões, dessa vez. Qual roupa escolher, a fim de diminuir o contato das esfoladas? Talvez umas toalhas por baixo da roupa. Estava decidido qual seria a proteção, dando certo serviria para as próximas.
Algumas vezes no futebol são os gols que não foram marcados os mais intrigantes, no caso foi a surra que Dinho deixara de levar, essa ele nunca esqueceu, diferente de outras tantas. Sentiu na ocasião um certo desapontamento, jamais saberia da eficiência da armadura que forjou, e teve somente uma vaga idéia do que passava pela cabeça do pai. Espanto, surpresa, raiva, ou talvez pena e graça pela situação humilhante do filho diante do castigo que esperava? E não era então digna de umas boas correadas tal artimanha? Passava longe das peripécias contadas pelo velho, onde era reconhecida pelas obstinadas surras de fio de aço arremetidas pelo pai, ou as súplicas desesperadas por piedade debaixo das cabadas de vassoura aplicadas pela mãe?
Uma era a certeza, sabendo da intensidade do acontecido, dona Alzira acalmara seu Tenório, seria perigoso, comparando em proporções às outras surras por motivos bem menores que esse. Os sinais, entretanto, que se poupou a Dinho não o foi com a arma, devolvida meses depois com algumas marcas de ferrugem.
sexta-feira, 23 de abril de 2010
O Presente
- Denis Peter Barreto Tonon -
Se há alguma vantagem na memória fraca, essa é a de soltar ao vento os detalhes inúteis da vida, conservando os fundamentais...
Ou será o contrário? Enfim, não está à competência humana lembrar de se esquecer ou não de algo por simples conveniência, o subconsciente é um barco que não se importa com a correnteza. Foi assim que, sem nenhum convite ou aviso, esse barquinho aparece da tenra idade...
O Presente de Aniversário
O templo, o ateneu, a montanha. Outrora um quarto qualquer de moleque, dormitório, e às vezes por via dos fatos masmorra, onde mais uma vez Giseldo, vulgo Zoreia, pagava por alguma imprudência juvenil. Já não se via como um condenado ali, a não ser pela sua sede de vingança, precisava de uma idéia de gênio, mestre. Um plano exímio, ao ponto da gentileza que lhe foi prestada pelo irmão.
Geraldo, com seus quinze verões, três a mais que sua vítima conterrânea de útero. Aconteceu que no dia das crianças foram distribuídos no colégio de Zoreia pintos, do tipo galináceos. Esse foi o protagonista de uma história curiosa, o ingrediente principal para uma experiência do capetinha, que espetou Dinho (de Geraldinho) pra realizá-la.
Laboratório: banheiro. Recipiente: vaso. Conclusão, botão de descarga e o efeito um galeto refogado com um mancebo a escancarar tamanho berreiro de dar dó. Que destino teve o pobre pinto.
Atraída pelo estardalhaço Dona Alzira, a progenitora, se depara com a cena que a não ser pelo agente errado, poderia já ser um flagrante. Mesmo assim o foi. Dinho se escafedera e com o estardalhaço armado se aproveitou da situação lastimável do irmão se pondo como vítima de tal atentado à moral e bons costumes praticado pelo infeliz.
O destino injusto reservara para Giseldo generosas palmadas e o que outrora seria um divertido fim de semana se tornara incontáveis horas de martírio. Restara um quarto, quatro paredes e uma porta à sete chaves. E foi aí que se originou, se não o melhor, pelo menos um dos mais criativos presentes de aniversário que alguém poderia pensar em dar. Já diziam, as melhores invenções surgiram das necessidades, e diga-se de passagem, essa não foi diferente.
Justamente naquele dia todo tipo de alimento laxativo resolve vir ao encontro do moleque, se lambuzara de mamão pela manhã, uma bela feijoada pelo almoço e naquele momento a porta que os levaria para a liberdade estava se abrindo, mas a que o levaria aos banheiros estava fechada. Passava por um verdadeiro “purgatório”, ali.
“Das duas, uma: ou não tinha ninguém em casa bem naquela hora, ou esse haveria de ser o castigo mais bem aplicado da minha vida.” – era assim que Giseldo contava, anos depois.
Já não tendo mais como conter as forças da natureza, passou a mão na primeira caixa de sapatos que encontrou e disparou o torpedo. Foi quase heróica a agilidade e rapidez que teve para conseguir abaixar as calças entre uma coisa e outra, naquele momento as suas vontades já não lhe pertenciam mais.
Consumado o ato, depois de se limpar com um dos bonés preferidos do irmão, era hora de pensar no fim que ele daria à criança, por sinal bem saudável. Se fosse um pai se sentiria orgulhoso. Não adiantava somente fechar a caixa, o ar estava quente e o clima abafado, logo o aroma se alastraria pelo aposento.
Pensou em jogar pela janela, mas ficava sobre o quintal da dona Judite, alvo de vários outros projéteis menos danosos que esse, mas responsáveis pela identificação do terrorista. Pensou em embrulhar, mas as folhas de caderno não davam nem meia volta sobre a caixa, quando se lembrou de uns papéis de presente que dona Alzira guardava no armário.
Estava resolvido, aquele embrulho isolaria por algum tempo o mau odor. Era hilário, aquela imagem que tantas vezes o fizera perder dias de sono na véspera de aniversários, natais, feriados, o símbolo mais prazeroso em qualquer infância, ocultava uma surpresa tão inusitada e desagradável. Que brincadeira de extremo mau gosto, presentear alguém daquela maneira, quem seria o merecedor de tamanha injúria, e como reagiria?
A resposta estava à poucos metros, e a poucas horas. Dinho faria aniversário na segunda, dia seguinte. Estava planejado. A vingança viria. Nunca na existência do homem desde a invenção do calendário uma criança esperou tanto para um fim de semana acabar.
Mas era de extrema importância que ninguém descobrisse. Bom, o pior lugar era o quarto, ambos dividiam o mesmo e Geraldo principalmente deveria ficar o mais longe possível da sua surpresa, até o momento perfeito. Depois de eliminar todos os cômodos da casa, a conclusão é que o quarto dos pais seria o melhor lugar, o menos movimentado. Debaixo da cama, ninguém mexeria, pelo menos não naquela noite. Logo pela manhã anteciparia a faxineira e tomaria o embrulho de volta, antes da aula. Seu quarto vazio pela manhã, os dois estudavam cedo. Ali ficaria em segurança até o grande momento, a vingança tão desejada, a desforra, o descarrego, o despique, a justiça pelas próprias mãos.
Terminada a sua pena. O metal da chave na fechadura anunciara. Dona Alzira que esperava o moleque emburrado encontrou no seu lugar um menino agitado e ansioso, querendo disfarçar com uma estranha tranqüilidade que transbordava, na qual todo pai se preocupa como que antecipando a tempestade precedida pela calmaria de uma brisa inofensiva.
Tudo correu de acordo com o planejado, até agora o plano correra impecável. A caixa depositada no devido local, longe de qualquer suspeita, estava praticamente confirmado o sucesso da operação, por hora bastava dormir e deixar que o tempo levasse até o último passo.
Todos então se recolheram, chegada a hora do devido descanso, uma semana inteira pela frente até o próximo fim de semana, aquela seria uma boa noite de sono. Não para dona Alzira e seu Tenório.
- Tenô!
- Hum?
- Ce ta sentindo?
- Hum?!
- Esse cheiro! Acorda!
- Que horas são?
- Vinte pras quatro. Nossa, que carniça!
- Deve ser o esgoto da rua. Fecha a janela.
Dez minutos depois...
- Tenô!
- Ooô Alzira, ce não dormiu, ainda?
- Tenô, piorou, essa catinga é aqui dentro!
- Deve vir do banheiro.
- Acende a luz.
Clic!
- Nossa, gente, o que é isso!!!? Deve ter um bicho morto nesse quarto!
- Parece que ta vindo de baixo da cama. Hoje não se dorme mais aqui com esse fedor.
- Tem um embrulho aqui, acho que é isso.
- Me deixa ver – Seu Tenório com a respiração presa, os braços esticados ao máximo abre com a ponta dos dedos mantendo o menor contato possível com o embrulho misterioso.
- Geeente, que horror! Minha nossa senhora, o que é isso!!!??? – Dona Alzira que apesar de não ser a responsável pelo ato de violar o pacote, estava mais próxima e foi a primeira a se deparar com o suposto “bicho”. O bolo havia cozinhado com o calor, pois era verão e o cheiro que se acumulara na caixa era no mínimo atordoante, chegando a ser nocivo para quem sofre de pressão baixa ou tem estômago fraco, ou os dois, como era o caso da Dona Alzira.
Giseldo jamais contou a verdade, pois preferiu apanhar junto ao irmão que apanhar sozinho novamente, o que resultou em um belo presente de aniversário com gostinho de indignação, por ter levado umas cintadas de graça antes mesmo dos parabéns.
Aquele presente pode não ter fedido, mas que ardeu muito, isso ardeu.
Se há alguma vantagem na memória fraca, essa é a de soltar ao vento os detalhes inúteis da vida, conservando os fundamentais...
Ou será o contrário? Enfim, não está à competência humana lembrar de se esquecer ou não de algo por simples conveniência, o subconsciente é um barco que não se importa com a correnteza. Foi assim que, sem nenhum convite ou aviso, esse barquinho aparece da tenra idade...
O Presente de Aniversário
O templo, o ateneu, a montanha. Outrora um quarto qualquer de moleque, dormitório, e às vezes por via dos fatos masmorra, onde mais uma vez Giseldo, vulgo Zoreia, pagava por alguma imprudência juvenil. Já não se via como um condenado ali, a não ser pela sua sede de vingança, precisava de uma idéia de gênio, mestre. Um plano exímio, ao ponto da gentileza que lhe foi prestada pelo irmão.
Geraldo, com seus quinze verões, três a mais que sua vítima conterrânea de útero. Aconteceu que no dia das crianças foram distribuídos no colégio de Zoreia pintos, do tipo galináceos. Esse foi o protagonista de uma história curiosa, o ingrediente principal para uma experiência do capetinha, que espetou Dinho (de Geraldinho) pra realizá-la.
Laboratório: banheiro. Recipiente: vaso. Conclusão, botão de descarga e o efeito um galeto refogado com um mancebo a escancarar tamanho berreiro de dar dó. Que destino teve o pobre pinto.
Atraída pelo estardalhaço Dona Alzira, a progenitora, se depara com a cena que a não ser pelo agente errado, poderia já ser um flagrante. Mesmo assim o foi. Dinho se escafedera e com o estardalhaço armado se aproveitou da situação lastimável do irmão se pondo como vítima de tal atentado à moral e bons costumes praticado pelo infeliz.
O destino injusto reservara para Giseldo generosas palmadas e o que outrora seria um divertido fim de semana se tornara incontáveis horas de martírio. Restara um quarto, quatro paredes e uma porta à sete chaves. E foi aí que se originou, se não o melhor, pelo menos um dos mais criativos presentes de aniversário que alguém poderia pensar em dar. Já diziam, as melhores invenções surgiram das necessidades, e diga-se de passagem, essa não foi diferente.
Justamente naquele dia todo tipo de alimento laxativo resolve vir ao encontro do moleque, se lambuzara de mamão pela manhã, uma bela feijoada pelo almoço e naquele momento a porta que os levaria para a liberdade estava se abrindo, mas a que o levaria aos banheiros estava fechada. Passava por um verdadeiro “purgatório”, ali.
“Das duas, uma: ou não tinha ninguém em casa bem naquela hora, ou esse haveria de ser o castigo mais bem aplicado da minha vida.” – era assim que Giseldo contava, anos depois.
Já não tendo mais como conter as forças da natureza, passou a mão na primeira caixa de sapatos que encontrou e disparou o torpedo. Foi quase heróica a agilidade e rapidez que teve para conseguir abaixar as calças entre uma coisa e outra, naquele momento as suas vontades já não lhe pertenciam mais.
Consumado o ato, depois de se limpar com um dos bonés preferidos do irmão, era hora de pensar no fim que ele daria à criança, por sinal bem saudável. Se fosse um pai se sentiria orgulhoso. Não adiantava somente fechar a caixa, o ar estava quente e o clima abafado, logo o aroma se alastraria pelo aposento.
Pensou em jogar pela janela, mas ficava sobre o quintal da dona Judite, alvo de vários outros projéteis menos danosos que esse, mas responsáveis pela identificação do terrorista. Pensou em embrulhar, mas as folhas de caderno não davam nem meia volta sobre a caixa, quando se lembrou de uns papéis de presente que dona Alzira guardava no armário.
Estava resolvido, aquele embrulho isolaria por algum tempo o mau odor. Era hilário, aquela imagem que tantas vezes o fizera perder dias de sono na véspera de aniversários, natais, feriados, o símbolo mais prazeroso em qualquer infância, ocultava uma surpresa tão inusitada e desagradável. Que brincadeira de extremo mau gosto, presentear alguém daquela maneira, quem seria o merecedor de tamanha injúria, e como reagiria?
A resposta estava à poucos metros, e a poucas horas. Dinho faria aniversário na segunda, dia seguinte. Estava planejado. A vingança viria. Nunca na existência do homem desde a invenção do calendário uma criança esperou tanto para um fim de semana acabar.
Mas era de extrema importância que ninguém descobrisse. Bom, o pior lugar era o quarto, ambos dividiam o mesmo e Geraldo principalmente deveria ficar o mais longe possível da sua surpresa, até o momento perfeito. Depois de eliminar todos os cômodos da casa, a conclusão é que o quarto dos pais seria o melhor lugar, o menos movimentado. Debaixo da cama, ninguém mexeria, pelo menos não naquela noite. Logo pela manhã anteciparia a faxineira e tomaria o embrulho de volta, antes da aula. Seu quarto vazio pela manhã, os dois estudavam cedo. Ali ficaria em segurança até o grande momento, a vingança tão desejada, a desforra, o descarrego, o despique, a justiça pelas próprias mãos.
Terminada a sua pena. O metal da chave na fechadura anunciara. Dona Alzira que esperava o moleque emburrado encontrou no seu lugar um menino agitado e ansioso, querendo disfarçar com uma estranha tranqüilidade que transbordava, na qual todo pai se preocupa como que antecipando a tempestade precedida pela calmaria de uma brisa inofensiva.
Tudo correu de acordo com o planejado, até agora o plano correra impecável. A caixa depositada no devido local, longe de qualquer suspeita, estava praticamente confirmado o sucesso da operação, por hora bastava dormir e deixar que o tempo levasse até o último passo.
Todos então se recolheram, chegada a hora do devido descanso, uma semana inteira pela frente até o próximo fim de semana, aquela seria uma boa noite de sono. Não para dona Alzira e seu Tenório.
- Tenô!
- Hum?
- Ce ta sentindo?
- Hum?!
- Esse cheiro! Acorda!
- Que horas são?
- Vinte pras quatro. Nossa, que carniça!
- Deve ser o esgoto da rua. Fecha a janela.
Dez minutos depois...
- Tenô!
- Ooô Alzira, ce não dormiu, ainda?
- Tenô, piorou, essa catinga é aqui dentro!
- Deve vir do banheiro.
- Acende a luz.
Clic!
- Nossa, gente, o que é isso!!!? Deve ter um bicho morto nesse quarto!
- Parece que ta vindo de baixo da cama. Hoje não se dorme mais aqui com esse fedor.
- Tem um embrulho aqui, acho que é isso.
- Me deixa ver – Seu Tenório com a respiração presa, os braços esticados ao máximo abre com a ponta dos dedos mantendo o menor contato possível com o embrulho misterioso.
- Geeente, que horror! Minha nossa senhora, o que é isso!!!??? – Dona Alzira que apesar de não ser a responsável pelo ato de violar o pacote, estava mais próxima e foi a primeira a se deparar com o suposto “bicho”. O bolo havia cozinhado com o calor, pois era verão e o cheiro que se acumulara na caixa era no mínimo atordoante, chegando a ser nocivo para quem sofre de pressão baixa ou tem estômago fraco, ou os dois, como era o caso da Dona Alzira.
Giseldo jamais contou a verdade, pois preferiu apanhar junto ao irmão que apanhar sozinho novamente, o que resultou em um belo presente de aniversário com gostinho de indignação, por ter levado umas cintadas de graça antes mesmo dos parabéns.
Aquele presente pode não ter fedido, mas que ardeu muito, isso ardeu.
domingo, 18 de abril de 2010
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